talvez nossas testas teriam se beijado se não fosse o vidro que nos separava.

nasci dia trinta e um de janeiro de oitenta e nove. às onze da noite.

meu espelho é cemitério. lá morreram minhas certezas. olhar para ele é tão incerto quanto andar em campo minado. explodo dentro de mim.

todos os dias eu morro algumas mortes e enterro-me à noite.

hoje é o terceiro dia que ensaio minha morte.

a ida para escola de uma criança pobre nem sempre foi simples. o transporte: a bicleta. o piloto: meu pai.

a página é o meu abismo que me encara.

gente pobre sofre pelo tempo frio e pela frieza dos olhares de desdém